J'ai mis huit heures pour sortir du ventre de ma mère.
Huit heures dans la souffrance, huit heures sans air.
Comme si ce n'était pas le bon moment, le bon endroit.
Comme si le monde ne voulait pas de moi.
Y'a t'il encore de la place?
Je cherchais ma place à 5 ans,
Quand commencer mon désir de m'exprimer,
Et que l'idée d'aller à l'école me repoussé.
Je cherchais ma place à 10 ans,
Quand j'aurai voulu avoir un grand frère,
Et que je me construisais dans la guerre.
Je cherchais ma place à 15 ans,
Quand les autres garçons voulaient une moto,
Et que je récitais du Rimbaud.
Je cherchais ma place à 20 ans,
Quand cette fille que j'aimais,
M'appris que je ne lui avais rien donné.
Y'a t'il encore de la place?
Je la cherche à 25 ans.
Une fumée qui m'inspire.
Une boisson qui me rend bien.
Une pilule qui me donne confiance.
Une poudre qui me fait tenir le coup.
On peut me juger.
On peut me blesser.
Mais on ne peut pas m'aider.
